编辑导读
林灵出事那天,外面照例是晴天。129年了,每天都是晴天。人们早就忘了怎么听雨,忘了怎么在雨里撑伞,甚至忘了那种天色沉下来时、空气忽然潮润的预感。林灵没忘,或者说,她从来就没真正接受过这种遗忘。她会在清晨念那些有雨的诗句,会在阴郁的眼神里藏着某种我始终没读懂的期盼……

林灵出事那天,外面照例是晴天。129年了,每天都是晴天。人们早就忘了怎么听雨,忘了怎么在雨里撑伞,甚至忘了那种天色沉下来时、空气忽然潮润的预感。林灵没忘,或者说,她从来就没真正接受过这种遗忘。她会在清晨念那些有雨的诗句,会在阴郁的眼神里藏着某种我始终没读懂的期盼……
林灵出事那天,外面照例是晴天。129年了,每天都是晴天。人们早就忘了怎么听雨,忘了怎么在雨里撑伞,甚至忘了那种天色沉下来时、空气忽然潮润的预感。林灵没忘,或者说,她从来就没真正接受过这种遗忘。她会在清晨念那些有雨的诗句,会在阴郁的眼神里藏着某种我始终没读懂的期盼……
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